Pra SACUDIR esse feriado.
Archives for category: futuros maridos
Meu pai sobre o Javier MeuMarido Bardem: quem é esse troglodita?
- Tsc tsc. Esses heterossexuais não sabem de nada. – responde o Jorge.
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Digo logo, ODIEI o look inteiro da JenHud. Principalmente a franja.
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O que foi a cara da Jennifer Garner quando o Gary Seilaoque agarrou ela? Read snotty queen all over her face!
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Amo o Seth Rogen, amo o Jonah Hill. Até de parzinho. Amo a Tilda Swsnsnwns até vestida de lona de circo.
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Fala prá Cameron Boy-name que 1996 já foi faz tempo.
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Engasguei com minha pizza depois de ver a cara REAL da Hannah Montanus. Gente, ela tem defeito!
Tá, vou dormir.
Porra, Jaredinho, a SÍFILIS?
Estou extasiada! Acabei de assistir Planet Terror – Grindhouse. No meu conceito raso e parco de cinema, esse é o filme do ano. Tá, dos próximos dois. Prá dizer o mínimo, tem zumbi e RobRod. Não preciso de mais nada.
Seria completo se o trailer abaixo fosse verdade:
Recomendo e assino embaixo!
Iscotinho,
Se você quiser, assisto “Waiting to Exhale” em loop e taco fogo no seu armário. Comigo dentro.
Com amor,
Bibi
Tô afundada nos meus cds de backup, catalogando tudo dos anos anteriores. Aí achei esse texto, de data inominável – não que eu não saiba, mas não quero dizer mesmo. Escrevi esse texto e, umas semanas depois, aconteceu uma bizarrice.
Bom, primeiro o texto:
Eu poderia te largar por ele. Subiu no ônibus enquanto eu tentava decifrar a sapatinha do outro lado do corredor. Ela era bem feia, bem desarrumada, mas tinha uma voz doce de quem queria ser menino. Ele entrou no meio dos meus pensamentos e interrompeu a minha observação, para olhar nos meus olhos timidamente, e sentar no banco da frente. E continuar, o desgraçado, me olhando pelo reflexo da janela. Licença poética minha, essa parte. Eu nem sei se era pra mim.
Sacou um livro que o reflexo me contou ser do James Joyce. Mas não contou qual. E entre lembrar dos olhos e das bochechas meio flácidas demais, generalizei “será que ele é gay? Gay adora James Joyce”.
Fiquei olhando a nuca, as orelhas de abas fininhas, a barba por fazer. Me imaginei beijando essa barba. Mexendo em seu cabelo. Em que ponto ia descer. Torci pra que fosse no meu, mas logo ele tirou a nuca do meu campo de visão, e começou a botar o livro na bolsa. A jaqueta era vintage.
A sapinha levantou, ele levantou. Droga. Olhei melhor: calça Levi’s caída, all star preto. Mais de 1,90: confere. Cara de bobo inegável: confere. Será que ele ia virar pra trás e me pedir pra fugir com ele?
Não, desceu e foi embora. E nem olhou pra dentro do ônibus quando passou pela minha janela. Mas, ainda assim, eu te largava por causa dele.
Aí tinha um dia que estávamos eu, papai e mamãe, saindo do meu prédio. Eu usava a roupa mais horrorosa do mundo e carregava uma caixa com secos e molhados remanescentes da minha cozinha. O elevador parou no andar de baixo e adivinha quem entrou? Ele. Com as mesmas bochechas flácidas e a mesma jaqueta vintage. E eu querendo falar “você me atormentou um domingo inteiro”, mas não podia. Fiquei parada, eu e meus trajes horrorosos, enquanto ele se ocupava de ser lindo no mesmo elevador que eu.
Betinho, meu amor. Com você eu teria não só Rocket, Racer, Rebel, Rogue, Rhiannon. Teria também a turminha da letra X, Xerox, Xena, Xavier e Xylophone.
Ai, vai, outra:
Beeeibe, ok, vou dormir feliz!
